con dedicatoria invisible para alguien que sabrá recibir
Yo voy por mi vereda.
Mucho más chica era
cuando era ventana.
Des-silabo y construyo.
Tarareo la-la-la-le-la
y con un trapo borro lo anterior,
indescriptibles retazos
de los idiomas que florecen.
La soledad no es esto.
Es-es que-que
“todo es transitorio, todo se está moviendo
y yo estoy alerta porque no quiero dormirme”
Un libro y otro.
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