papúa dos

para los dos, el segundo:

a holden y a la sabrosa volátil

corto, húmedo,
el sol está encima de papúa
y cubre la vigilia de los nativos
a la espera del nirvana.
el viento se estremece eléctrico,
dibuja la hora a cada segundo,
pero algo ensordece las fronteras:
no hay sombras, murmuran los habitantes,
todos con los pies clavados en la orilla
y con la palma de la mano sobre los párpados.
no tienen sombra, no tienen entraña.
qué oasis estos tiempos,
a qué llaman nirvana, pregunta el recién nacido.
romper romper romper: no se pregunta lo que no tiene nombre.
como divo, el sol les quema el horizonte,
y los hace volver una y otra vez a donde alguna vez quisieron estar,
pero es sólo un falso reflejo,
la piel ya no retrocede marcada, isla siempre será.
sin embargo, qué es
querer descubrir la sombra para viajar,
si es que alguna parte del día tiene que oscurecer
mientras el mar se encuentra
en los lugares donde no puede mirar.

estamos en ese barco
donde las horas se agigantan
- y atemporales
las grietas de las cosas
van de lado a lado.
adentro es distinto el paisaje:
excavamos el agua
para divisar la profundidad
/ ya dimos la niebla del día
y ahora somos puro sol en todas las rejillas /
cada centímetro del aire se enajena de las vigas,
nuestros cuerpos se desperezan
- y animales
quiebran el límite.
crece el fondo, y es cierto,
a veces sólo pertenecemos.

todas tus partes son mitades tuyas como la luz

el aire, así, se parece a un modo de mirar,
la pared suave, se construye, el cuerpo guiado.

romper sirve para despertar
cada sereno de las sombras del agua,
esas letras que se desprenden de su negro para encender

y alimentar la música del espacio, así,
en un modo de buscar.

levedad orientada

un día
el sol sucede

y pequeño el mundo como es
la ventana se parte y llega el fuego por reflejo

el agua se genera ante esta luz
que trae el tiempo desprendiéndose de sus grietas

darse
es quitar la gravedad del peso

romper el labio

I-

cruzar mi cuerpo es tu forma
de soltar los días de su eje
llegó el agua: / nos damos / la música de todo /
y es dulce el océano que se construye
mientras el aire nos pasa de una boca a la otra

II-

tus brazos son como barcos azules
que navegan mis mañanas
/ ya me decía el cielo
que la electricidad tiene espesor /
y que mirar lo que miramos como si fuera el sol
no enceguece sino que permanece
/ late, simplemente /
/ y parece que con vos se puede /

III-

sentís el crack en la piel
y en cada palabra que disolvés mordiendo mis labios, sentís
el temblor de lo que no tiene punto cardinal
/ cerrás los ojos /
no importa cuánto tiempo
/ no se detiene el color /
y si ves las ramas brillar debajo del agua, sentís
que las alcanzás con las manos
/ y en esa canción de fuego
nos abrazamos en vaivén /

los ruidos se desarman

I-

las gotas del sol se ven sólidas,
matan el aire que ya no es mi lugar / y el espesor
y el miedo
son cajas de cartón /

II-

los ruidos se desarman / en su hora lenta /
y se aprende a despertar con el surco,
lo ves tan claro en tu cara,
lo ves y no es cierto,
terreno trémulo el sonido que se va
y silencio puro como piel
el espacio que tocás